Genre :

Le monsieur nous demande d'éteindre les téléphones qu'on porte, avec une petite voix ridicule. Celle qui est en moi me dit « hou lala, mais que fais-je au milieu de ses enfants que les petites voix ridicules font rires ». Puis le Père Noël arrive. Un bien gros bien gras sur font de tintamarre funky. J'entends aussi les rênes qui vont avec, et le Père Noël descend de son char imaginé. Alors bien, que nous veut-il le gros bonhomme qui marmonne et chachachonne... Ha le bâtard : c'était un bûcheron déguisé ? Pourquoi il s'en prends au sapin ? Ca m'échappe... Mais non, c'est bien le Père Noël, et en plus il vole les chaussons du petit enfant imaginé, avec des pinces métalliques. Aïe. Et non content d'avoir bousillé le sapin lumineux, il s'ouvre les cadeaux un à un l'animal. Pour trouver des choses plus ou moins importantes à ses yeux pendant que les miens se régalent. Bon enfin, un petit somme. Mais que diable, qui trouble son sommeil ? Dans une boîte, trois peluches qui méritent bien le sort inattendu qu'elles obtiennent. Il fait des choses et d'autres, enfin un peu comme tout le monde, mais pas pareil, car c'est le Père Noël, et... Que dis-je le Père Noël, c'est le petit chaperon rouge. Celui qui chante un bon blues lorsqu'il devient loup en passant par grand-mère. J'aurais pu lui dire au petit chaperon rouge qu'il allait lui arriver un problème si il continuait à s'en fiche, mais tellement qu'il s'en fiche le loup, qu'il devient blanche neige. Mais on m'avait dit qu'il y avait du poison dans la pomme. C'est aussi ce qu'on avait dit au monsieur "Noëloupetitemèregrand". Alors forcément elle est déçue de n'avoir pas de petits nœuds de princesse après avoir mangé la pomme, et ceci m'attriste aussi l'espace d'un changement, le temps de manger une banane... Mais pas le temps pour la tristesse : la forme humaine marionnettiste un squelette, qui d'un coup de bluff devient lapin marionnettisant. Ca m'échappe, mais ce que je comprends c'est la légèreté, la vie du papillon magnifique qui sort de son cocon plutôt que de se pendre, et qui vole vraiment. Pourquoi ? Pour rien, parce c'est joli, ça me plaît comme tout ce soir, en volant vers rien, gentiment.