Genre :

Autour du centre infernal qu'est Monsieur Bocca, le Patron, gravite le monde entier de l'atelier, dont tous les membres m'ont semblé perpétuellement menacés d'être avalés par une machine sociale devenue folle. Au milieu de portes battantes et de barres de fer, les personnages courent en tous sens, sautent, grimpent, suent, crient, chantent, vocifèrent avec une vivacité qui m'a impressionné (plutôt que d'atelier, il s'agit peut être de trapèze volant...). Et la musique participe au grand ballet du travail à la chaîne, comme chez Chaplin. Loin de toute simplification cette pièce présente un monde sans issue : comme les personnages ne peuvent, jusque sur la plage, se débarrasser de leurs gilets et de leur faux-cols, il n'est pas possible, me semble-t-il, de sortir du langage dont Monsieur Bocca, magistral trapéziste, est le maître absolu.

Au commencement était le Verbe... Elle m'avait dit : viens, allons voir Novarina; tu verras, c'est une langue...Et nous y voilà ! D'abord je n'y comprends rien : ils tournent, ils tournent et la musique m'entraîne avec eux... Dis, t'as vu quoi, toi?
_CLIC CLAC !! des portes comme des tiroirs à caisses glissant sur le sol et sur les corps en mal de mots, de tendresses lentes et douces. Au RYTHME où vont les choses capitalistiques presque épileptiques, au prix où sont les vies suspendues aux crochets d'un tyran débonnaire...
_Mais tout cela ne va-t-il pas un peu vite ? Ce qui sort de ces "trous", cette profération par tous les orifices, la douleur et puis... quoi d'autre??? Il en vient tellement, d'un coup, sur mes oreilles, dans mes oreilles, à travers toute la profondeur d'un Atelier qui déborde en dehors de la salle et transmet son étrangeté à la rue tout entière
_OUI! Et le plaisir surpris de voir les mots ou les lambeaux de mots fuser -éphémères- tandis qu'ils tentent de se recréer eux-mêmes à travers un nouveau langage, "des bris de langage" : voilà ce qu'on attrape, et qu'il nous est donné de re-constituer. Une fenêtre de poésie à retrouver les longues soirées d'hiver, l'enfance de l'homme, juste après la chute : poétique de l'esclavagisme, système des temps Modernes.
_Et le rire comme exutoire ou comme suprême sagesse, le grand Rire... Parce qu'il m'a semblé percevoir que quelque chose se dégageait du rire de chacun, un à un, à son tour, assemblés... rires à gorge déployée, à gorge dévoyée.